Ser serpiente que no atina a amar
sábado, 23 de febrero de 2013
Como la clara noche deja entrever
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Ser serpiente que no atina a amar
Mi cita es contigo, aquí y ahora... y cito: "El que no cae resbala"
Ser serpiente que no atina a amar
por ser presa de la incertidumbre
serpentina luz almibarada / cataclismo
que aborrece amar sin medida / cantar
sesgado que orilla a un cenzontle
a salvar un inmenso abismo
de misteriosa conflagración interna
visión extraña de un sueño / proponer
dejar el nido abandonado y saltar
en el torrente
turbulento de la pena
agua de vida pisoteada
tanta sal dejando de salar
la virtuosa entrega desmesurada
como la clara noche deja entrever
el turbio cielo en celo
mas el dolor desaparecerá
en la pureza del amor para siempre
viernes, 8 de febrero de 2013
La llamada de tu alma
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Mi cita es contigo, aquí y ahora... y cito: "El que no cae resbala"
Antes de saber que creía en ti
y que te amaba
con este inmenso fervor
que anida en mi corazón...
yo ya escuchaba
la llamada sublime de tu alma
posesionarse de mis sueños
y embriagarme de locura...
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Un tornillo sinfín
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Mi cita es contigo, aquí y ahora... y cito: "El que no cae resbala"
Volví, con los oleajes de la vida
renaciendo en amor
fragmentando
a los adoradores de laberintos
rompiendo imperios de caminantes esquivos
minados por el odio / llenos de vacíos
querían saber el día en qué iba a morir
¿sí tarde o temprano… y en que calle?
vagando entre catacumbas
el poema se hizo fermento
y destrozo las bellas cadenas de engaños
logró desarticular el puntal
que apuntalaba al tirano
al déspota
y a sus jaurías de sicarios / bestias
que bebían guadañas de soberbias
con gargantas de angustias…
los dedos hurgaban sumidos en llagas
esas eran mis enzimas prohibidas
las que temían los asesinos
tal como temen
a los tatuajes sin nombre
los cómplices se des-complicaron
lo que deduje del juego de sus símbolos
y de sus desmoronadas recalcitrancias
luego vino el desplome
sus escaleras colapsaron en espirales
y todo llegó a ser un tornillo sin fin…
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lunes, 4 de febrero de 2013
Una luciérnaga apuñalada
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Mi cita es contigo, aquí y ahora... y cito: "El que no cae resbala"
Me preguntaron por sus
atributos…
y del árbol bajo una presea de luz
que contenía sus muchos atributos cifrados
palabra de palabra, materia genética
que genera luz, sal y vida
Ella no era tributaria
del gusto por los elogios…
el maná bajo del cielo sin logos
y plantó delante de todos
una puerta abierta que nadie podía cerrar
Un sueño en vertical manaba en redondo
caía vertiginoso en eternos misterios
evaporándose sin consuelo
sin responder a su cuerpo incendiario
ahogué una hoguera que ardía en mis ojos
y me fui enrollando sobre mi mismo
mirando el tenue destello
de sus acantilados heridos
me volví una entrevista sin realizar
un libro sin editar
una luciérnaga apuñalada
a sangre fría…
una sepultura insepulta
que se rehusó
a cobijar sus muertos…
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Agua regia
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Mi cita es contigo, aquí y ahora... y cito: "El que no cae resbala"
Para vivir…
necesito amarte
el amor se sueña…
como una fuente inagotable
con su agua regia
en perspectiva eterna
el amor mira que lo necesitas
y permanece fluyendo en ti…
en eternos ríos de luz
dando al mundo escéptico
una contrapropuesta de verdadera vida
Cajas de muerto
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Yo nunca hice una caja de muerto
aunque vi morir a muchos
que se enterraron sin caja
jamás supe cómo hacer
esas pijamas de palo…
me gustaba visitar las criptas
y las funerarias para ver los féretros
con sus forros de seda y tafetán
algunos ataúdes eran de fierro pulido
otros eran simples cajones de madera terciada
a los más vistosos les llaman catafalcos
pero yo prefiero llamarlos cajas de muerto
o sarcófagos…
(oscuros antros devoradores de muertos)
otros les dicen urnas funerarias
y las hay de cristal
muy bien decoradas
antes de pasar a engrosar
el museo de los silencios y la soledad…
aunque no me agradan las frases lapidarias
a veces me atrae la idea
de hacer poesía para los muertos
suena irónico y paradójico
pero hay tantos difuntos
que no calzan ni visten caja
optan por limitarse a ser zombis,
a titiritar entre títeres
pues sin caja no encajan en otra cosa
que en la de ser marionetas de lo titiriteros
es el modo que encuentran
para divertirse y dormitar
mientras encuentran el sarcófago
que se los trague…
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Mi cita es contigo, aquí y ahora... y cito: "El que no cae resbala"
Yo nunca hice una caja de muerto
aunque vi morir a muchos
que se enterraron sin caja
jamás supe cómo hacer
esas pijamas de palo…
me gustaba visitar las criptas
y las funerarias para ver los féretros
con sus forros de seda y tafetán
algunos ataúdes eran de fierro pulido
otros eran simples cajones de madera terciada
a los más vistosos les llaman catafalcos
pero yo prefiero llamarlos cajas de muerto
o sarcófagos…
(oscuros antros devoradores de muertos)
otros les dicen urnas funerarias
y las hay de cristal
muy bien decoradas
antes de pasar a engrosar
el museo de los silencios y la soledad…
aunque no me agradan las frases lapidarias
a veces me atrae la idea
de hacer poesía para los muertos
suena irónico y paradójico
pero hay tantos difuntos
que no calzan ni visten caja
optan por limitarse a ser zombis,
a titiritar entre títeres
pues sin caja no encajan en otra cosa
que en la de ser marionetas de lo titiriteros
es el modo que encuentran
para divertirse y dormitar
mientras encuentran el sarcófago
que se los trague…
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