Nota luctuosa

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Mi cita es aquí y ahora y cito... "El que no cae resbala"

Post dedicado a: Facundo Cabral

(El trovador de América Latina)

“La vida no te quita cosas, te libera de cosas. Te aliviana para que vueles más alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela, por eso lo que llamas problemas son lecciones. No perdiste a nadie, el que murió simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón. ¿Quién podría decir que Jesús está muerto? No hay muerte: hay mudanza. Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Michelangelo, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas, y nos aleja porque nos hace desconfiados”… cita uno de sus poemas “No estás deprimido, estás confundido”, mismo que ahora forman parte de su legado

Va mi saeta de amargo clamor

allá donde balas macabras arremeten

contra el trovador

con tenaz porfía

reventaron su carne

sicarios del crimen

acatando órdenes siniestras

allá donde titiriteros malditos

emitieron su sentencia asesina

con 26 balas tiritando de odio

allá donde la muerte acecha sin sutilezas

y descarga a sangre fría su mortal aguijón

Mas la lucidez del canto no vacila

se enciende una vez más

para quemar la noche tinieblosa

allá donde Facundo cayó

atesorando la riqueza espiritual

de los pueblos hermanos

descubriendo las raíces primigenias

del imperio del mal

y su alevosía letal

El hedor sórdido se inunda

de un grito compacto, desgarrador

que desgarra el "estatus quo"

murmullos degradados

de un orden establecido

cuyo temor sale a flote

con afilada podredumbre

a tratar de detener la aurora del cantor

allá donde la sangre se derrama sobre el vinyl

y el mundo se estremece

sacudido por una nota luctuosa

que nos muestra que sigue campeando lo vil

y un cielo iluminado de negro

se parte en infinitos fragmentos

destilando lúgubres ayees

flores deshojadas lloran lágrimas sagradas

en el vértigo de la desolación

las lagrimas bendecidas de un poeta muerto

¡qué jamás morirá!

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